A todos (o a la gran mayoría) nos llega el momento de las orugas. ¿Qué es, se preguntarán ustedes mis fieles lectores, el momento de las orugas? Son los relámpagos antes de la tormenta, los 5 segundos previos a que suene el riiing del horno indicando que la comida ya está caliente. Las orugas son las mariposas que vamos a sentir, ese bdfkjebfvjkbdfe en la garganta que quiere convertirse en alguna palabra, en una frase, que no quiere o no puede salir. 

La primera oruga nace y se queda, está y hace que dudemos pero hasta ahí nomás. Cuando la muy yegua trae a sus hermanitas y hacen un piquete en el estómago dispuestas a quedarse, mandan mensajes subliminales a tu mente o a tu alma o a donde sea que lo hagan, y es gracias a esos mensajitos que caés en la cuenta de que están ahí, de que algo está pasando y que no te diste cuenta, pasó, ¿y ahora qué? ¿Cómo me las quito de encima?

Porque una cosa es sentirlas y decir qué lindo tenerlas, estoy en la cima del mundo, pero otra muy diferente es querer sacarlas para no tener que atravesar esa etapa de mierda que es el que el otro se entere. Porque, seamos sinceros, si no estamos seguros (o directamente lo sabemos) que todos esos insectos sean mutuos, es todo un espanto, son ganas de correr en círculos porque sabemos que no vamos a llegar a ningún lado. Obviamente sé que es hiper pesimista lo que estoy diciendo pero tampoco voy a ponerme a fumarme un porro y creer que todo va a salir de mil maravillas si ni siquiera sé qué es lo que hay que hacer.

Ahora sé que estas malditas bastardas están en mi organismo, en mi vida, no me dejan concentrarme en mis estudios ni en mis tareas del hogar, tomo del vaso y chorreo la gaseosa, me pongo las zapatillas al revés, un desastre. Y temo mucho que se conviertan en mariposas. Las mariposas son re lindas, no da matarlas.

Lady.

Algunos dirán 'pero estás en la flor de la vida' y demás frases alusivas a la juventud que estoy viviendo. Estoy completamente de acuerdo con ellos, pero la realidad, la cruda y bastarda realidad, me está dando señales de pura y asquerosa vejez. Si idiota, ya sé que tengo 20 años, pero sé que vos también pensás, cada vez que decís que tenés X edad, que ya pasó esa época en la que lo único que hacías, era lo que querías. Ahora, ¿hacés todo lo que se te canta, todo el tiempo? ¿Te sentís libre de decir 'a la mierda todo, hoy me quedo durmiendo y mirando dibujitos', sin que una abrumadora, arrolladora masa de responsabilidad te atropelle, y que esa voz, ese inquilino que todos tenemos dentro, te diga 'pillín, tenés que hacer muchas cosas, no te hagás el nenito' ? Te pasa, admitilo. Bueno, ESO es vejez.
Lo que me pasa a mí, particularmente, es por ejemplo, un dolor asesino en las rodillas. Sí, me duelen las rodillas. Es más, estuve rengueando gracias a ese dolor absurdo en mis articulaciones. Me pasa lo mismo en las muñecas. Ahora estás pensando que estoy vieja, lo sé. Es como la propaganda esa en que la nieta le pregunta a la abuela si hoy va a llover y la vieja se toca las rodillas para responderle. Hola.
Otra. Los sábados a la noche prefiero quedarme en mi casa mirando SNL en la cama con miles de frazadas encima, en lugar de salir a bailar y sus derivados. No sólo porque SNL cambió mi existencia sobre el planeta, sino que me da mucha vergüenza todo lo que sucede dentro de un boliche: el intento desesperado de los pibes por levantarse a las prostitutas desesperadas por ser levantadas para luego histeriquear a esos pobres bastardos desesperados.  El boliche, la disco, es un lugar para gente desamparada que busca escupir sus deprimencias (sí, deprimencias) a través del alcohol y el chape fácil. Pero ese es otro tema que no voy a abordar ahora. A mí me gusta salir a bailar,pero siempre hay un pero. Mi cama es lo más.
Respondo mensajes con OK. Respondo mensajes con OK. Respondo mensajes con OK. 
Siento que no encajo en ninguna tribu social. No sé qué soy, a qué cultura pertenezco. Fui a la Bond Street con el temor de ser cagada a piñas por mi vestimenta. Tampoco es algo por lo que esté desesperada, la verdad es que me chupa un huevito todo esto, pero TODO joven es 'X' (entiéndase X como hippie, rollinga, wachiturro, indie, gótico, hispter, skater, freakie, nerd, punk, etcétera) yo nunca supe qué fui, qué soy. O sea, soy Déborah, lo sé, pero en mi currículum social, ¿qué pongo? Arbolera. Currencita. Creo que es suficiente. Perdón el giro drástico en la trama de este humilde posteo. Posteo boludo. ¿Te acordás del posteo?
Eso. Digo cada dos por tres ¿te acordás? Y me quedo en un viaje infinito en el tiempo tildada mirando un punto invisible pensando, lamentablemente, que todo tiempo pasado fue mejor. Amo el presente, estoy viviendo un momento muy hermoso a pesar de todo, pero, las ganas de volver atrás. No de corregir errores, pero de ver qué pasaría si hubiese vivido mi infancia, mi adolescencia, con más intensidad, con mayor ímpetu.
No escucho reggaeton. No tomo alcohol. Estoy tomando mucho café. El tono de mensaje de mi celular es la campanita de una bicicleta. 
Lo que sí creo que me hace joven es usar las uñas de colores. Y que lloro porque extraño escuchar en vivo a mi banda favorita. Ah, no, pará, ¿eso les pasa a los viejos también? Cagué entonces. 

Conversaciones con mamá.

Situación: Noticiero hablando de x tema acerca de sexo. Mamá, mi hermana y yo, almorzando y mirando en silencio el informe. Mamá es de color verde, mi hermana es de color negro, y yo soy de color naranja. (Para que distingan los diálogos viste)


(Silencio sepulcral)
- ¿Ustedes hablaban con sus novios de esas cosas?
- ...
- ...
- ?
- ...
- ?!
- Eh?
- Si? (ponele)
- Seguras?
- Se
- Se, algo.
- ...
- ...
- ...?
- Y a vos por qué te dejó el otro?
- Ay má no fue por eso!! (si supieses mami)
- Entonces por qué fue?
- Es cosa nuestra má.
- Pero yo soy tu mamá y quiero saber.
- ...
- Má pasó hace mil años y no es asunto tuyo.
- Entonces no fue por eso?
- NO MA MIRÁ SI VA A SER POR ESO!
- Entonces...
- ...
- ?
- Bueno.


O mi pobre madre es extremadamente ingenua, o se hace la boluda.

Argentinos/as:


Sé que atravesamos tiempos turbulentos, sé que hace mucho frío, mitad de año, estamos todos medio alterados, medio cansados, y obviamente, me incluyo en la lista de alterados. Todas las personas tienen un límite, un punto en el que explotan, estallan, hacen kapum o kapout o kablam o la onomatopeya que quieran ponerle. A ese punto llegué yo, exactamente ahí estoy yo.
La gente de tuiter más o menos entiende de lo que hablo porque bueno, lo repito constantemente. Ya se lo dije a muchos, lo pedí de una forma maleducada quizás, agresiva dirán otros, a través de una publicación previa en este mismo blog. Por eso, voy a tomar cartas en el asunto, y hacerlo un poco más público y más amable.
Decidí darle a mi queja forma de carta para sonar respetuosa y que muchas personas tengan en cuenta y entiendan el objetivo de este escrito.
En los últimos días, qué digo? en el último año, el mundo (sí, el mundo) está empecinado en hacerme preguntas, que paso a describir en los siguientes ítems:
- ¿No salís con tu novio?
-¿Qué es de tu vida amorosa?
-¿Y tus chicos/chongos?
-¿Cómo anda tu corazón?
Y demás preguntas similares, alusivas al tema.
Cuando mis respuestas, obviamente, son no rotundos, aparecen preguntas extrañas, cuestionamientos sin fundamentos y caras asombradas y pensativas. La gente me pregunta por qué, y yo les digo que no sé, que no me interesa. Y cuando veo en sus ojos una mirada maliciosa, puedo entender, captar, que una idea asoma en sus mentes, una idea macabra, entre las que (seguramente) se encuentran:
- 'Se va a convertir en monja'
-'Es lesbiana'
-'Es un ser asexual, una planta'
-'Es looser'


Luego de esta breve introducción, paso a revelarles cosas; cosas que capaz asombren a algunos, deje boquiabiertos a otros, pero todo con tal de aclarar dudas y despejar mentes perversas.
No, no me voy a hacer monja, no soy torta, ni tampoco una planta; looser sí, pero nada de lo otro. Me gusta el miembro viril del sexo opuesto. Tanta necesidad hay en que estén constantemente rompiendo las pelotas con esas preguntas pelotudas del corazón? Sí loco, estoy sola, si llego a estar con alguien lo voy a publicar en los diarios para que no pregunten. No me jodan más con estas cosas, no lo tolero, no lo soporto. Todos tienen frío y quieren cojer y hacer cucharitas con otros y acurrucarse con sus parejas o sex toys. Yo no tengo  nada de eso, me acurruco sola, está claro? La próxima persona que me pregunte algo relacionado se va a ligar un carnaval de insultos, una patota de puteadas, una fiesta de guasadas, pero no va a terminar bien, ya sea física o mentalmente. 'No me interesa, perdí' diría la genia. Me gustan los tipos, pero no tengo ninguno. BASTA DE ESTA SARTA DE ESTUPIDECES, BASTA DE TODOS, ME TIENEN LAS BOLAS AL PLATO, AL HORNO CON PAPAS, SE ACABÓ, FINISH, GAME OVER, ENOUGH, ME CANSÉ. VAYANSE TODOS A LA CONCHA DE SU MADRE, FORROS DEL ORTO, LOS ODIO.




Uy... me parece que me fui un poco al carajo.
Igual, creo que se entendió el mensaje.